tag:blogger.com,1999:blog-62376086670042036092024-02-19T03:27:07.855+01:00amueblando la esperasamsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comBlogger211125tag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-32038409666482565572021-05-02T18:36:00.001+02:002021-05-02T18:45:19.097+02:00audio<p> </p>
<iframe src="https://drive.google.com/file/d/13Dra7EIlOZkSF_MwEBNp5pNL4QwbRri9/preview" width="200" height="200"></iframe>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-54998323194175548082011-10-18T20:53:00.002+02:002011-10-18T20:53:34.610+02:00<b>Luces de emergencia en la autopista</b><br />
<br />
<br />
Debió de ser un tipo alto. <br />
El albal no le cubría los zapatos. <br />
Eran de piel y parecían nuevos. <br />
Recién comprados. <br />
Tal vez en septiembre. <br />
Tal vez fue su madre. <br />
Para que empezara el curso <br />
con buen pie.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-58151625939535603312011-10-14T19:34:00.000+02:002011-10-14T19:34:11.554+02:00<b>Me hubiera descosido las venas de los brazos por ti </b><br />
<b>y con ellas te hubiera trenzado el cabello después.</b><br />
<br />
En eso consistió amarte.<br />
Todo lo demás que pueda añadir <br />
sería insustancial y repetido. <br />
Sencillamente mentira.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-52810161358641652242011-10-12T17:37:00.000+02:002011-10-12T17:37:14.111+02:00<b>Demasiado indignado para tan poca dignidad</b><br />
<br />
<br />
Se nos concede el derecho de alzar la voz y las riendas <br />
de este desbocado presente<br />
de asumir el peso y la responsabilidad de la conciencia <br />
de educar a quien llegue detrás <br />
con la misma prisa que tú por equivocarse <br />
y de lo único que somos capaces <br />
es de patalear contra un mundo que no comprende nuestros imposibles <br />
nuestras contradicciones <br />
haciendo gala de un insultante complejo de clase <br />
de edad<br />
y de hemisferio.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-28735550267758149422011-10-05T19:53:00.002+02:002011-10-05T19:53:35.540+02:00<b>Día mundial del docente</b><br />
<br />
<br />
Enseñamos a los críos <br />
a que respeten <br />
el criterio de los adultos. <br />
A que se fíen de ellos. <br />
A que les hagan caso. <br />
Y en lo que conseguimos todo eso <br />
les mostramos de lo que son capaces: <br />
…guerras mundiales <br />
logaritmos neperianos <br />
valencias <br />
complementos pronominales…<br />
<br />
Parece un chiste fácil. <br />
Pero en realidad es un humor <br />
muy negro.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-29327560838116947032011-10-03T22:14:00.002+02:002011-10-04T19:45:16.577+02:00<b>De pequeño siempre quise ser Indiana Jones</b><br />
<br />
<br />
Básicamente me drogo para marcharme <br />
a tomar por el culo de donde estoy <br />
sin querer estar. <br />
Básicamente para hacer de mi mismo <br />
materia de arqueología <br />
y volver a la edad donde las cosas se tallaban en piedra <br />
y no había modo humano de destruirlas.<br />
Me drogo porque me apetece. <br />
Así de sencillo. <br />
Es como jugar a ser un crío <br />
sin necesidad de serlo aún <br />
pero con la urgencia de esconderme <br />
para que los adultos no me descubran.<br />
Si me drogo mucho no es por adicción. <br />
No es por el hábito o la costumbre <br />
o el aburrimiento de siempre.<br />
Si lo hago mucho <br />
la culpa la tienen estos viejos afanes aventureros.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-35608310257414984912011-10-02T20:01:00.003+02:002011-10-28T19:16:33.251+02:00<div style="text-align: justify;"><b>21:21</b></div><br />
<span style="font-size: xx-small;"> </span><br />
Dices que los muertos se acuerdan de uno <br />
cuando al mirar la hora <br />
la empatas con los minutos. <br />
<br />
Yo prefiero creer que simplemente <br />
es el resultado de mirarme muchas veces la muñeca.<br />
Será que soy un escéptico <br />
o que voy por la vida con prisa<br />
o que por suerte <br />
no hay demasiados muertos <br />
que se tengan que acordar de mí.<br />
<br />
Serían muchas cosas tal vez <br />
o tal vez ninguna de ellas.<br />
<br />
Pero tienes razón en lo que dices: <br />
hasta para un escéptico <br />
debería ser bonito pensar <br />
que por mucho que haya pasado el tiempo <br />
y por mucho que las cosas se empeñen en demostrar lo contrario<br />
todavía alguien —seguro— <br />
se acuerda de lo que significa la palabra <br />
cuidar.<br />
<br />
Incluso en la distancia.<br />
<br />
<br />
<blockquote><i>(para ti, Daniela. Que tienes quien se acuerde) </i></blockquote>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-30469485370350545602011-09-30T21:13:00.000+02:002011-09-30T21:13:15.619+02:00<div style="text-align: justify;"><b>Lo que me delata</b></div><br />
<br />
No las palabras ni los actos <br />
ni sus incoherencias. <br />
No la durabilidad de la memoria.<br />
No la duda del cómo vivir <br />
del cómo diablos abrirse paso <br />
y seguir adelante. <br />
No el incierto predecir de las cosas. <br />
No nada de todo eso <br />
aunque también eso.<br />
Sino los símbolos <br />
los espejos que me nacen de la tierra <br />
su terquedad de piedra volcánica<br />
el significante <br />
que solo los demás entienden.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-39320204281058594992011-09-28T22:30:00.002+02:002011-09-28T22:30:34.282+02:00<b>Sucio arcángel</b><br />
<br />
<br />
El regalo de la vida. <br />
Ese muñeco diabólico <br />
que no sabes cómo funciona.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-77751133154180605052011-09-23T19:51:00.000+02:002011-09-23T19:51:31.950+02:00<b>Yo soy mi extraño</b><br />
<br />
Tengo derecho a guardar silencio.<br />
Todo lo que diga y haga<br />
podría utilizarlo en mi contra.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-30160671966362208772011-09-19T20:39:00.003+02:002011-09-23T21:34:05.238+02:00<b>Conciencia de peones</b><br />
<br />
<br />
Soy un hombre más <br />
y cuando muera seré un hombre menos. <br />
Así de sencillo. <br />
No hay más. <br />
Entre medias <br />
hago que vivo un rato. <br />
Lo justo. <br />
Ni demasiado feliz <br />
ni demasiado desdichado.<br />
Lo justo para que se enteren los justos <br />
y me recuerden siempre. <br />
Al menos el rato que el destino <br />
—o dios <br />
o vete tú a saber qué demonio— <br />
les haya asignado.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-12820602425315268862011-09-14T22:01:00.002+02:002011-09-14T22:01:28.252+02:00<b>Paternidad</b> <br />
<br />
<br />
Me afilas con los dedos el sexo<br />
y es lo mismo que sacarle punta a un lapicero.<br />
Con él escribiré sobre tu vientre<br />
los nombres de los hijos que<br />
te prohibí.<br />
Y en cierto modo será <br />
como amamantarlos.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-42657398104130124492011-09-11T13:02:00.000+02:002011-09-11T13:02:49.320+02:00<b>Un rato </b><br />
<div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif;"><br />
</div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: xx-small;"> “decir adiós es complicado</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: xx-small;"> y querer sin ganas una puta mierda”</span></div><div style="font-family: Arial,Helvetica,sans-serif; text-align: justify;"><span style="font-size: xx-small;"> R. Nagodoieski</span></div><br />
<br />
<br />
Fui a Valladolid un fin de semana <br />
a fornicar básicamente. <br />
A fornicar mucho. <br />
Y eso hice. <br />
Cuando terminamos, <br />
ella me preguntó en la cama <br />
por qué no me quedaba un rato. <br />
Y eso hice. <br />
Me quedé un rato. <br />
Cuatro años <br />
menos veintitrés días <br />
exactamente. <br />
Hasta que llegó un enero <br />
nublado y cencelleante<br />
y ella me pidió por favor <br />
que me fuera. <br />
Y eso hice.<br />
Y el rato se acabó.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-80019839699741648832011-09-09T20:08:00.000+02:002011-09-09T20:08:24.802+02:00<b>Mi primer día de cole</b><br />
<br />
<br />
Terminada <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Blitzkrieg"><i>Operación Blitzkrieg</i></a> <br />
balance positivo <br />
sin bajas <br />
con las líneas de suministro a buen recaudo <br />
y la infantería salvando <br />
los flancos de la línea de penetración.<br />
<br />
El resto de la campaña ya solo es cuestión de tiempo<br />
<br />
de esperar a que los blindados lleguen <br />
y entren en sus cabezas <br />
para ponerlo todo patas arriba<br />
<br />
y que no encuentren tu olvido nunca <br />
para que te recuerden siempre.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-24494839761358903912011-09-04T18:56:00.001+02:002011-09-04T20:50:29.975+02:00<b>PEQUEÑA FLEXIÓN EN CLAVE DE RE (imbécil)</b><br />
<br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me he pasado buena parte de mi vida haciendo literalmente el imbécil, malgastando el tiempo en naderías como un imbécil, despellejándome los padrastros como un imbécil. Me he pasado buena parte de mi vida peleando contra los miedos que me inventaba. Esas absurdas e incoherentes réplicas de mi mismo a las que ponía voz, cuerpo e identidad. A las que inventaba odios, asco, sudor y mal aliento. Mis pequeños demonios. Mis pequeñas criaturas forjadas de un barro incoloro. Me he pasado buena parte de mi vida dándome candela por el culo. Y todo porque nunca me ha dado la gana asumir cuál es mi diferencia, y cuáles son todas aquellas cosas que me igualan al resto como un mortal más, idéntico en modo alguno a cualquiera con los que me cruzo cada día. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tengo treinta y un años, y aunque me he pasado buena parte de mi vida haciendo el imbécil, todavía sigue siendo una buena edad para dejarme en paz.</div><br />
samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-263496268055398892011-08-30T20:44:00.002+02:002011-08-30T20:44:59.170+02:00<b>Paja</b> <br />
<br />
<br />
Como un nido <br />
deshecho <br />
por el viento, <br />
que la tempestad <br />
ha devuelto al suelo <br />
en fragmentos descosidos <br />
de simple paja y nada más. <br />
Así, el hogar donde nací. <br />
Lo que queda de él. <br />
Apenas nada. Apenas <br />
trece versos flacos<br />
para un poema con alas<br />
que no sabe volar.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-70148177705232812462011-08-27T19:57:00.000+02:002011-08-27T19:57:20.858+02:00<b>Nagodoieski dixit</b><br />
<br />
<br />
Yo quise morir y no hubo manera.<br />
Probé con la cuchilla <br />
pero me faltó estómago <br />
al segundo tajo. <br />
<br />
Lo intenté después con orfidal <br />
y, aunque ahí sí que lo tuve, <br />
luego me lo lavaron y en cuarentena<br />
me dejaron las benzodiazepinas.<br />
<br />
Yo quise morir y no hubo manera.<br />
Incluso escribí una de esas cartas <br />
que se dejan para no esperar respuesta.<br />
Por ahí debe estar en algún cajón <br />
junto a las demás facturas.<br />
<br />
Yo me quise morir <br />
pero me faltaron pelotas <br />
porque lo cierto es que solo se matan <br />
los que en verdad quieren hacerlo.<br />
<br />
Espero no tener la misma suerte<br />
ahora que lo que quiero es ser feliz.<br />
<br />
<blockquote>(de R. Nagodoieski, <i>alter ego</i> de quien amuebla esta espera) </blockquote>samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-46677764395210267952011-08-25T20:43:00.001+02:002011-08-27T16:51:45.428+02:00<b>Alzheimer</b> <br />
<br />
<br />
Mi abuelo va camino de hacerse joven.<br />
Muchos recuerdos los ha olvidado <br />
y los que le quedan <br />
simplemente no existieron<br />
así que le da lo mismo recordarlos <br />
o no.<br />
Mi abuelo va camino de hacerse joven. <br />
Ahora se caga <br />
y se mea encima de los pañales<br />
sin dominio ninguno sobre sus esfínteres <br />
y duerme con la luz encendida<br />
y algunas noches se despierta llorando <br />
por pesadillas absurdas que lo atormentan. <br />
Estoy seguro de que él no lo sabe <br />
pero si fuera capaz de ver lo que los demás ven <br />
y de entender lo que los demás entienden <br />
mi abuelo <br />
hacía tiempo que habría elegido ya una muerte <br />
en concreto. <br />
Una que le sentara especialmente bien.<br />
Estoy seguro de que hacía tiempo <br />
que el buen hombre se habría quitado <br />
de en medio.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-11396333760205878642011-08-17T20:04:00.002+02:002011-08-17T20:14:26.513+02:00<b>Un reloj</b><br />
<div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
Desde aquella paliza que me diste <br />
el día que cumplí los siete años,<br />
no me regalabas nada. <br />
Supongo <br />
que lo que tengo que hacer ahora <br />
es darte las gracias, Papá.<br />
Pero, verás, el minutero no funciona <br />
y la manilla de los segundos se atasca <br />
siempre a menos cuarto. <br />
El caso es que es un reloj bonito.<br />
De bolsillo. De cuerda. <br />
Con su cadena cromada para atar en la hebilla.<br />
Así que te daré las gracias. <br />
Porque <br />
a pesar de las palizas <br />
y los reproches <br />
y los relojes estropeados<br />
y las cosas horribles que le hiciste<br />
al niño que todavía soy<br />
fuiste, eres y serás siempre mi padre. <br />
Y eso no lo podrán cambiar <br />
ni todos los poemas del mundo juntos. <br />
Eres mi padre <br />
a pesar de tus fracasos <br />
y de las trampas que yo te tendí <br />
para que no lo lograras. <br />
Y así seguirá siendo <br />
incluso después de haberle dicho <br />
a tu tumba <br />
que te quise incondicionalmente. <br />
<br />
Así que eso. <br />
Gracias.<br />
<br />
P.D: <br />
Que no funcione es lo de menos. <br />
Tú ya me regalaste el tiempo <br />
hace treinta y una primaveras.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-34211324413715478352011-08-16T20:39:00.001+02:002011-08-16T20:50:11.805+02:00<b>Hay un borracho suelto por las calles de Cáceres</b><br />
<br />
<br />
Parece inglés pero no lo es. <br />
Parece feliz <br />
pero tampoco. <br />
Va tocado con un sombrero de fieltro azul, <br />
tambaleándose <br />
de lado a lado sobre adoquines pulidos <br />
del caminar de otras suelas<br />
y de otros siglos, <br />
y cada vez que se cruza con una mujer <br />
se destoca y dice: <br />
—Samsa el Sucio para servirla… <br />
Hay un borracho suelto por las calles de Cáceres<br />
que podría amarlas a todas <br />
de tener ganas<br />
y estómago<br />
de amarse a sí mismo antes,<br />
que es inofensivo <br />
a pesar de usar algunos odios <br />
como usa el alcohol y las drogas, <br />
como usa los cuerpos y el tiempo.<br />
Inofensivo <br />
a pesar de la opinel en el bolsillo <br />
no sea que venga la muerte a llevárselo <br />
antes de lo acordado. <br />
Hay un borracho suelto por las calles de Cáceres <br />
que aprende sin prisa a amar y ser idiota, <br />
que se ríe solo de pensar <br />
que hay ciertos escotes que deberían ser <br />
patrimonio de la humanidad.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-20923285053557990312011-08-09T20:00:00.002+02:002011-08-09T20:00:54.571+02:00<b>Tengo más puntos en la cabeza<br />
que en el permiso de circulación</b><br />
<br />
Estoy en medio de ningún dónde <br />
y voy hacia ninguna parte <br />
sin ningún tipo de prisa además<br />
por llegar. <br />
El señor Barber <br />
me está escupiendo en los oídos <br />
aullidos de vieja trompeta <br />
mientras el asfalto se desliza <br />
bajo mi pequeño pero curioso culo. <br />
A mi alrededor solo hay campos <br />
y dehesas de encina vieja <br />
y un dios inclemente vomitando <br />
fuego allí arriba.<br />
Así es fácil <br />
tomar decisiones importantes <br />
del tipo: <br />
no tengo la menor intención <br />
de morirme <br />
en esta vida. <br />
La menor intención <br />
y no lo pienso hacer, <br />
además.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-21903838123456461002011-08-08T23:25:00.000+02:002011-08-08T23:25:35.184+02:00<b>Llevo </b>tiempo <br />
buscando algo tan bonito <br />
como lo fue <br />
chapotear <br />
entre tus piernas. samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-60607804383913738642011-08-04T22:19:00.000+02:002011-08-04T22:19:26.242+02:00<b>El típico tren que pasa y tú te subes </b><br />
<b>o te quedas en el andén mirando cómo se aleja</b><br />
<br />
<br />
No tengo más verdades que la intuición. <br />
Mis certezas se construyen sobre simples sospechas,<br />
y si me preguntaras por qué <br />
no sabría responderte a muchas de las cosas que hago. <br />
Pero no tengo intención de cambiar nada.<br />
Hasta ahora me ha funcionado bien. <br />
Al ojo de mi intuición <br />
de momento no le han puesto gafas.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-14747705460686228502011-08-03T20:34:00.000+02:002011-08-03T20:34:26.204+02:00CuerdaDicen que el lugar del que vengo <br />
tiene la forma de un ombligo <br />
y que no me preocupe <br />
si a mis relojes <br />
no basta solo con darles cuerda. <br />
Pero a veces no lo puedo evitar <br />
y me aburro <br />
de esperar a que el pasado llegue <br />
mientras intento recordar mi futuro <br />
y miro la hora <br />
no sea que se me haga pronto.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-6237608667004203609.post-34002203530079004392011-08-02T20:18:00.000+02:002011-08-02T20:18:28.130+02:00Hay un murmullo de ombligos a mi alrededory la única manera que tengo de lograr aplacarlo<br />
es hundiendo <br />
mi hocico <br />
entre tus muslos<br />
y devorarte como una hiena <br />
hasta arrancarte <br />
el último de los gemidos<br />
<br />
que las demás bestias <br />
dejaran para mí.samsahttp://www.blogger.com/profile/06691414134013447538noreply@blogger.com