El invierno es más un estado de ánimo que otra cosa. Y supongo que estas primeras nieves, el frío rutilante de las madrugadas y la niebla gris que a todo procura un áurea de triste belleza comedida, qué son sino los puntales de algo que habita más adentro, en las profundidades de esta agnóstica terquedad de descreimientos y necedades con la que acicalo la imagen del rubio que soy.
Y lo más cojonudo de todo es que me trae sin cuidado que llegue más pronto que tarde la primavera. Ya tendré tiempo de inventarme nuevas excusas con las que poder azotarme. Ya lo dijo el artista: el pensamiento comienza en la boca. Qué no sea por palabras.
Y lo más cojonudo de todo es que me trae sin cuidado que llegue más pronto que tarde la primavera. Ya tendré tiempo de inventarme nuevas excusas con las que poder azotarme. Ya lo dijo el artista: el pensamiento comienza en la boca. Qué no sea por palabras.
